Desejo

Livre como o vento

eu quero ser,

apenas observo a liberdade,

parece tão fácil, mas sei que não é.

Renunciar as deliciosas algemas,

que tanto amamos.

Apenas fantasio

minha liberdade,

parece tão bela,

mas eu sei o quanto é caro.

Sou hipócrita quando afirmo ter me libertado de certas correntes,

mas no fundo sei que ainda estou presa.

Só pensando em me libertar,

e respirar o fedor do esgoto,

mas quem disse que tudo é perfeito?

Se nem a prisão de delícias é perfeita,

Quem tudo tem, se enjoa facilmente.

Eu lentamente procuro as chaves,

para me libertar da amordaça.

Sair desse pegajoso doce,

e experimentar a amarga libertinagem.

Não é a hora de ir.

Morte,

Suas garras finas

Tentam pegar as minhas finas mãos entre o vento.

Mas não as conseguem agarrar.

O vento não deixa,

Que você me possua.

O vento se delicia com minhas mãos.

Beija-as ternamente.

E não querem dividi-las contigo.

São mãos finas,

Quase assemelhando as suas.

O decoro é quase absorto.

Mas ainda não é a hora

De ir.

Dias

O dia escorre

Se esvai

Segunda,

Terça,

Quarta,

Quinta,

Sexta,

Sábado,

Domingo.

Tudo igual,

Monótono,

Chato.

Velhos óculos

Via de um jeito,
vejo de outro.

As lentes mudaram,
elas sempre mudam.

Mudam constantemente,
a cada dia que passa, um óculos diferente.
Mas fica na memória o óculos sem cor, sem aros, que usei aos 5 anos.
Vi coisas comuns,
mas aqueles óculos,
como que mágicos,
fizeram eu ver dentro da minha cabeça princesas,
rios de fogo,
finais felizes,
bondade,
coragem,
a chuva,
a felicidade,
a dor,
os olhos do papagaio,
o céu azul.

Eram tantas coisas, mas não me recordo mais,
só as sensações vem,
daquele óculos,
gostaria de usá-lo novamente,